PRINCÍPIO DE UM LIVRO POR FAZER

Há momentos da minha vida em que não me reconheço a mim mesmo, e outros em que me vejo com nitidez mas a que nunca conseguirei regressar. Cedo me levaram de casa de meus pais para, como dizia o meu avô, fazerem de mim alguém. Diziam ser esta a razão da minha levada, mas sei agora que a primeira razão era outra, e mais terrível: a morte.

Cumpriu-se o desejo do meu avô: fizeram de mim alguém e, por isso, estou aqui a debater-me com palavras só concedidas a quem é alguém. Escapei também à morte precoce no fundo de um poço para que me atirava nos meus cinco anos  para sentir a volúpia da queda e de nadar, subindo depois pelos alcatruzes da nora para voltar a lançar-me para a água em volúpia muitas vezes repetida, ou de outra morte na queda de um pinheiro antigo e alto a que subira para sentir nas minhas mãos a volúpia da penugem dos pequenos milhafres.

Mas se a morte é a nossa condição, talvez este ser alguém, talvez estas palavras consigam adiar por algum tempo essa condição que poderia cumprir-se logo na infância, e isso é também uma volúpia, a mesma breve volúpia infantil que sentia na minha paixão pela rainha Soraya, a esposa abandonada do Xá da Pérsia a quem o deslumbramento do luxo e da vida elegante de Paris não conseguiam fazer esquecer a tristeza e, por isso, ainda eu amava mais do que pela sua beleza.

Segui o meu destino que era o destino que me davam os que me amavam e eu amava, sem alguma vez ter posto em causa o que queriam dar-me porque sabia que o davam por amor e nada mais há que nos faça ser mais complacentes ou, até, gratos do que o amor que alguém nos dá.

(continua)