PASSO DO ADEUS

Na verdade, elas, as palavras, livres das coisas que outrora as apsisionaram, choram e riem no seu interior sensível, e são boas e belas, e fonte de sabedoria. Caminham e fluem incessantemente, e o homem caminha e flui com elas, excitadas amantes que falam a linguagem da sedução para o dominarem. Queremos libertarmos delas, do seu nevoeiro que tantas vezes nos perturba o pensamento, mas não podemos. Elas cantam-nos, as sereias, nuas nas suas vozes de mármore, a nós que não temos protegiadas as membranas dos nossos ouvidos nem  fomos atados aos mastros dos navios. Estamos condenandos a viver com elas? Na verdade, queremos fugir e não podemos: no seu mar estamos cercados por línguas de fogo.

Passo pela vida mais depressa do que os automóveis passam pela minha rua. Mas os automóveis que passam pela minha rua são para mim e para a gente que está na minha rua, e a minha vida é para o mundo de hoje e para o que virá depois de mim, até não haver mais mundo.Mesmo que o mundo me ignore, eu pertenço ao mundo de hoje e de amanhã, porque nada depois de mim será como era antes de mim. Tudo é, tudo será diferente por eu ter sido eu e ter colocado a minha pegada na areia do mundo. O vento e a água apagarão a minha pegada mas, por via dela, a areia não será mais o que era dantes, nem como era dantes. Em breve deixarei de ser lembrado. Porém, o mundo continuará mas já não será o mesmo porque teve o meu olhar e deixará de o ter, e o meu olhar era o meu modo de entender o mundo que terá outro sentido sem o meu olhar. Está aqui este jardim, mas ele precisa que eu o veja para ser jardim, porque se eu não o vir ele será apenas árvores e flores  e relva, e os bancos verdes e vazios. Sou e...

Não sei se este cansaço que há em mim é um cansaço meu ou de todas as coisas que me rodeiam e conheço ou, ainda, das coisas que não conheço mas quis conhecer e agora me cansam sem as ter conhecido. Outrora, os meus sonhos eram viagens. Agora, cansa-me só o pensar no caminho que me poderia conduzir ao destino de cada viagem, ainda que nada me custasse a vencê-lo porque o venceria com uma cómoda viagem de avião - mas é, sobretudo, essa comodidade que me cansa porque põe flácida a minha alma, e cansa-me ainda mais quando penso na flacidez da alma a pensar na viagem. Ler, escrever, pensar, tudo isso é cansativo porque são viagens que tantos fizeram e tantos hão de fazer sem pensarem que aquilo que hão de fazer foi já tantas vezes feito que se torna cansativo. Outrora, o cínico Thomas Hobbes, olhando para o mundo em que vivia, lendo os relatos do padre Bartolomeu de las Casas, só pode concluir do homem que é monstro devorador de homens. E, quando, dois séculos depois de Hobbes, num breve in...